No hay otra explicacion para las lagrimas que no dejan de querer salir. Ícaro que subiste demasiado alto, la duna de Bolonia o la de los Lances te cegó. Caminando por el techo del mundo, entre pueblos dormidos cuyo nombre no recordarás, abrazado al volante mientras el cpche baila, ríe, sueña. Concentrate. Las lagrimas son el alma que rebosa y hacia demasiado, demasiado... Ahora como yacija seca, escapa por los lados. Son nuestros defectos, nuestras imperfecciones la que nos salvan. Consumidor autista de tu vida, escribe para ti y tirate una botella al mar. Ciego al espíritu, ciego al mundo. Iros todos! No quiero compartir estas quemaduras. La herida está muy fresca.
La herida. Siempre es la misma función, el mismo espectador. En el mismo teatro, en el que tantss veces, actúo.
Pero somos fuertes y sanos y los ojos curarán, más limpios. Y se irá el temblor. Se tiene que ir, como todo.
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