Love is a fake

Me siento decepcionado y triste. También me siento algo incomodo, pero eso es culpa de la silla.
Buenos días señores. Es lunes, un lunes oscuro y deprimente en la tierra de Mordor. También es un lunes donde he aprendido algo curioso y ya falta menos para que se acabe el mes. Creo que voy a pedir muñequitos de romanos a escala mini-mini, para poder tirarme el vacileo de verlos pequeñitos y sentirme poderoso. Sí, Freud era un gran tipo.
¿Qué porqué love is a fake? Bueno, casi todo en el amor se basa en la percepción, que es total y absolutamente subjetiva. Basta con un cambio de fase, quizás motivado por un ligero dolor de cabeza o intoxicación etilica -ojo, que no me ha pasado. Me lo ha contado alguien-, para que esa persona amada se convierta en un coñazo. O viceversa.
Estoy muy decepcionado. Enamoro a quién me aburre y me pregunto que está de mal conmigo.¿Por qué doy solo una parte y le sobra a la gente? ¿Por qué todo es demasiado? Un dado tiene seis caras, pero cada uno elige quedarse con una y yo solo quiero seguir rodando, pararme a disfrutar del espectaculo y seguir rodando. Rowing, rowing down the river.
Pensaba también en Sting. En If you love somebody, en Russians, en esa sensación como dijera sita Carol el otro día, mi escribir agridulce. Mi escribir hambriento y solitario, paginas y paginas de un perro que se siente lobo cuando va al norte y recuerda. Like wolves they show their teeth.
Que mueve las piernas dormido, soñando que corre tras la presa y se despierta oyendo llover contra el cristal, ojos cansados, alma vieja, y mira a su alrededor recordando un hogar. ¿Qué es el hogar? El hogar es el corral donde los lobos se convierten en perros.
Así que love is a fake, ruleta de dados que brincan y ruedan colina abajo. Run to the hills. Y me levanto escuchando Kiss, alzando el puño y abrazo mi ropa de civil, ropa que pronto me quitarán para convertirme en otra pieza del mecanismo, otro muñeco de la barbie. Y aquí solo, oscuro, extraño el agua donde nadar, el mar distante donde eres tu contra el mundo y el recuerdo de la costa, ese ir y venir. Nomada. Pinta mi piel con recuerdos, camina con tus zarpas sobre la nieve. Marcame, porque el amor es una sensación, el amor es una impresión. El amor es mentira y lo que queda es musica, musica para danzar y llenarme de fuego y de hambre. Para dar lo que recibí y recibir lo que doy.
Hoy en una novela leí "tu arrogancia no permite a la gente descubrir la bondad en ti". Arrogancia. Creo que debe ser algo parecido a eso lo que brilla en mis ojos y hace que no se me acerque quien yo no quiero, puercoespin misogino, amigo gay. Caras y más caras del dado y, como cantaran heroes, rueda fortuna.
Porque en la noche oscura, una lechuza vino a posarse en mi alma.